tag:blogger.com,1999:blog-376602742011-12-07T18:06:15.312-02:00Pseudo-contos, resenhas, sobre efeito de cervejas, literatura, meditação(??), nuvens, anarquismo, tao(curso, caminho), haikais, o flipper do maniqueísmo para iniciantes, pó de estrelas, filosofia, poesia barata, catarse, fé no ser humano, liberdade, formigas suicidas, muita liberdade, e alguma crise existencialista de vez em quando.Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.comBlogger3391100tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-10962026057475481972009-07-01T22:16:00.002-03:002009-07-03T09:56:04.193-03:00

Caros amigos e amigas, perdoem meu incrível lapso de memória. Mudei-me para pseudocontos.wordpress.com pois muitos que tentavam navegar por estas terras turvas, não estavam conseguindo acessar o blog inteiramente, pois aparecia um aviso de um suposto e incômodo vírus.Alguns contos que estão aqui foram remanejados para lá. Uma seleção rigorosa fora feita e peguei o que achei que havia de melhor

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-10044735717142948502009-05-09T02:15:00.006-03:002009-05-11T01:25:07.275-03:00

atualizado em 11/05/2009!Uma conta de quinhentos reais matou seu amor. Ele não dramatizava, e sentia que o drama lhe escapou após o velório, quando na terceira reflexão sobre um dos paralelepípedos que lhe pareceu em desacordo com os restantes, lembrou que não precisaria mais frequentar as festas de gente medíocre que tanto odiava; pareceu um consolo, mas no fundo no fundo se falasse em outras

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-62299383746008410362009-05-04T00:27:00.003-03:002009-05-04T02:01:19.726-03:00

A hora nos vence. Os ponteiros nos dobram.A falta de luz então nos derrota, assim, como num comentário que nem tentou ser poético, mas foi. Foi sem saber, e só soube quando da rotina alguém escutou e guardou aquilo ali: a poesia, os ponteiros dobrados, a hora vencida, que aquilo tudo, aquele todo incoerente, enfim fez sentido.Foi assim, naquele terceiro trago, depois da pigarreada sutil, mas

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Treinamento de incêndio!Foi aí, que eles falaram a mesma coisa: fuja para o norte, fuja para o norte. Abre a primeira porta, vira a esquerda, dança, corre!Naquele pedaço de vida, que ele descendo as escadas; assim, no canto daquele suicídio sem coragem, que ele e ela se fizeram.De incêndio porra!Mas era apenas um treinamento, de suicídio, de um incêndio... no canto da primeira porta. Vira a

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Aquele universitário de merda, era o mesmo que entendia quase tudo, a não ser o que não era ele próprio.Aquele sarcasmo maldito escondido na terceira cárie, mas universitários não tem cárie. E era ele.Aquela merda de tabaco ruim. Aquela dura, que eles tomaram. Mas eles eram brancos, brancos e estudavam na PUC.O policial negro, o capitão do mato, que trata o povo, e o cartão de crédito de medicina

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Nestas fronteiras, nossa fome não cabeLinhas que inventaram, para manterNossos corações e corpos caladosO capitalismo é contra o amorEle odeia a felicidadeEncurtadas as distâncias, derrubadas as barreirasDestruídos os feudos da urbe,Urbe cinza de prazer castradoEu te saciariaTu viraria águaEu sedeO capitalismo pois bemEste monstro insensívelÉ contra o amor

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Agora que leio, e sinto, entre uma janela fechada ou uma terceira encomenda e carta depositada no destinatário errado, que possuo apesar da incapacidade intríseca de percorrer estações sem me molhar e quando chove a capacidade de andar e amar despretensiosamente pelos paralelepípedos amarelos; uma capacidade incrível de renovar todas e minhas esperanças.Sim, eu possuo; e como se fosse o azul do

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-57620970519016404532009-03-24T00:24:00.003-03:002009-03-24T00:37:41.718-03:00

Por que a cama vaziaAinda possui um corpoE um coração de lados opostos?Por que o café da manhãTraz açúcar e cordialidadeE a noite um metrô cheio?Perguntaram-me como estou?Ou ratificam à si mesmos,Seus humores, e suas respostas?

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Por que dez e dezessete e um relógio cegoNão calam o vento da rua?E os bebês que não se olhamVivem juntos ou brincamNum aquário?E o poema que não rimaNamora atenienses ou xinga espartanos?

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Este canteiro que é da ruaMata o circo ou o carnaval?As coisas que não se encontramVivem juntas ou desenham sóOs corações?Os jutos que falam com velasE as gavetas que nunca oram?São atéias ou são alheias?

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Você não entendeu, mas se entendesse teria me desperdiçado no terceiro quarto de paralelepípedo.Quando a sua emoção transbordou, junto com o café, com a casa, que se desmanchava quando os tijolos derretiam toda vez que você chorava, precisávamos comprar casas, emoções e tijolos novos. E algo irrompia. Sem dó.Aquele abismo que apelidamos com o mesmo nome de um cachorro que você teve nos idos de

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-3918457192818412492009-03-20T00:42:00.003-03:002009-03-20T00:46:41.456-03:00

O cachorro, com o horóscopoDo dia dezessete, se identifica?O solitário que bebe músicasNas máquinas de cerveja, esvai-seCom a espuma ou com os harmônicos?A dor e o sonho recorrentesAcabam na segunda ou insistemOs feriados religiosos?

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-51047889176567868412009-03-14T18:44:00.012-03:002009-03-17T01:48:39.504-03:00

Sob o metrô, andava de um lado ao outro, escondendo o coração do outro lado do peito.Sob às roupas fingia normalidade, normalidade entre os tons.Compreendia apenas a linguagem que o traduzia.Reunido na oposição afeto e cinismo, sentia um medo terrível e profundo, que costumava digerir o equilíbrio de cinco ou seis respirações yogas; e que ainda assim eram totalmente submetíveis à tristeza, um

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Inspirado pelo "Livro das perguntas" de Pablo Neruda, inauguro o primeiro da série.O relógio que matou o ponteiroÉ sociopata ou ladrão?O olhar que nega o dinheiroÉ o mesmo que assa o pão?E a justiça, o lucro, o bueiroTem cheiro de estercoOu de açafrão?

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Tomou banho, e era como se fosse um um orgasmo gratuito, naquele dia quente, quente e perfeito, que escorria tudo o que era ruim pelo ralo, tão curto, apertado.A ruiva estava num dia ruim, e era esse, era esse o melhor dia para pegá-la com força; pegá-la não, queria devorá-la num quadro de Munch.Estavam famintos. Enquanto ele tomava banho, ela despia parte da roupa, cantarolando uma música

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Enrico e sua vida afetivaTornaram-se à forçaUm maio de 68

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-56837181210104535522009-02-27T01:45:00.008-03:002009-02-27T03:53:05.573-03:00

E o antigo, chamado de velho nos corredores íntimos do não-políticamente correto, observava, e sabia pelo movimento de quadril, ou pela blusa rosa desajeitada, cujo cabelo quase molhado, que cobria parte da alça do soutien, que a ruiva compraria pão, iogurte e mel.Era uma matemática dos diabos.E tal fato se repetia, reproduzindo-se, seguindo uma vontade oculta não explicada que não fazia

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Tudo me lembra ela. E ela nem sabe.Se soubesse, eu me lembraria pouco, pois estaria tranquilo pela sua lembrança.Conquanto o amor só traz inquietação, traz em si, cervejas, traz poetas sozinhos, traz assim, um pedaço de mundo completamente perdido, perdido dentro daquilo que não prestava e que sem pistas, deixava sem dúvidas aquilo que era parido, parido e mal esculpido assim; na dúvida.

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Dançavam e quando faziam, o mundo decidia ruir.A pista de dança, fútil e silenciosa, assim tão temporária, envergonhava-se no puro silêncio de dois corpos. Dois corpos justos.Os ruídos e a festa de ambos apagavam pessoas, tornadas meras paisagens desnecessárias, juntavam-se às luzes, luzes que como se fossem candelabros tímidos, celebravam caladas, assim, como num culto de amor próprio em que

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Era na décima faixa de seu cd preferido que ficava e permanecia bêbado pois era a música que o tocava, e não o inverso.Era no meio da semana que a casa e ele desorganizavam-se, juntos, com as meias, os medos, os sussuros sem dono e os vazios que insistiam em gritar dentro de si mesmo, reclamando presença.Era no quarto, e no quarto trecho de conversa que desanimava ou lembrava de uma piada

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Celeste tinha um segredo que ninguém, mas ninguém sabia; até agora.Entrava à esmo nos enormes prédios do centro da cidade, apesar de ter descoberto recentemente que o centro da cidade não é bem uma zona central, mas fica cada vez mais a leste, toda vez que se pretende chegar nele.Sob a mágica dos prédios, mirava um andar em particular, consultórios, financeiras, sindicatos ou firmas de

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Como algo que decidisse, entre um beijo no canto da boca que só afagava o outro e parte de uma viagem de ônibus que pudesse enfim, fazer sentido.Era sim, era assim. Silêncio Soto Maior! Silêncio!Acomodado em seu inverno; as orações cotidianas: dormir por sobre a colcha, tomar café sem ninguém ver, sentir sem ser ajudado.Restava-lhe ser.Silêncio Soto Maior.

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É como se o verniz, que há tanto tempo, que usei para me proteger do mundo estivesse saindo aos poucos e que somente nesse momento, pudesse me ver e rever o que fiz.E desprotegido, perdesse todo dia, um pedaço de mim, cujo revés, me prostrasse entre uma cama de motel vazia ou um café no centro da cidade com pouco açúcar.Feito em parceria com Rosa

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As piores dores eram as que pairavam por sobre o ar, assim tão ingênuas e covardes, pois nem coragem possuíam para se concretizarem em algo concreto. Nem nos tickets de metrô, nem nas dores que falavam pelos rancores.Não possuía nem tinha em mãos aquilo que pudesse ser suficientemente apontado numa situação objetiva que despertando ódio ou choro, apenas falasse por si só, assim sem

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O excelente jornal literário "Plástico Bolha", publicou uma poesia bem antiga que eu enviei para apreciação ao referido jornal em seu blog. Confiram.No jornal impresso de número 23, o "Plástico Bolha" aceitou a publicação do conto Curriculum Vitae, um dos meus primeiros e preferidos; você pode ler o conto aqui, ou baixar o jornal em formato PDF no mesmo site.E na cidade maravilhosa, calor, chuva,

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Sobrava-me humanidade no meio das lutas do povo, das causas que eram justas por que se faziam justas, mesmo que não precisassem apelar à justiça.Mas ainda assim, estava lá, no meio da gente, da multidão, caminhando por motivos justos, mas por dentro faltava-me um algo, que preenchido por aquele todo, justo, fazia-me menos indivíduo e me tornava mais multidão.E continuava faltando alguma coisa; um

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atualizado em 29/01/2008Havia aquele som, aquele som inaudível e incoerente, cujas vozes famintas, ampliavam-se, mas que completamente imperceptíveis para mim, me faziam sentir, e sentir era algo obscuro ou inédito demais, como em um estado de overdose sânscrita, assim espalhado pelo canto do ônibus ou quando num gesto brusco, sob uma folha largada, cujo desespero secreto e particular impelia

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Edith Piaf Composição: Edith Gassion / Marguerite Monnot / Geoffrey Parsons Hino ao amorO céu azul sobre nós pode desabarE a terra bem pode desmoronarPouco me importa, se tu me amasPouco se me dá o mundo inteiroDesde que o amor inunde minhas manhãsDesde que meu corpo esteja fremindo sob tuas mãosPouco me importam os problemasMeu amor, já que tu me amas.Eu irei até o fim do mundoMandarei pintar

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Marta desligou-seMais uma vagaNa unidade de tratamento intensiva

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Vasilli costurou a rua da Alfândega com a Senhor dos Passos; era um hábito antigo aquele de passear por entre os transeuntes, esquivar-se das lojas coreanas e observar aquele movimento frenético. Sempre produziam as mesmas paranóias individualistas; repleta de megalomaníacos, era difícil executar alguns passos de música, sem que esbarrassem sempre na ilhota artificial ciente de sua estagnação, a

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Por sob a fachada, há um homem não tão complexo, que busca algo não tão requintado, e que diante da simplicidade de um beijo, de um abraço, ou de algo que se assemelhe ao mais próximo da sinceridade refugia-se em torno de desejos efetivamente simples.Olhar as nuvens acompanhado, beijar a fronte enquanto ela pensa ou diz outra coisa concentrada, e é delicioso desconcentrá-la; piquenique com

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Agora que leio, e sinto, entre uma janela fechada ou uma terceira encomenda e carta depositada no destinatário errado, que possuo apesar da incapacidade intríseca de percorrer estações sem me molhar e quando chove a capacidade de andar e amar despretensiosamente pelos paralelepípedos amarelos; uma capacidade incrível de renovar todas e minhas esperanças.Sim, eu possuo; e como se fosse o azul do

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Nos dias mais quentes, apesar do sol, o verão não havia chegado no coração de Román Soto Maior.Mandou uma carta indignada para as agências que controlavam o tempo e a temperatura mas ainda assim, recebeu uma resposta que dizia que a temperatura de seu coração não dizia respeito àquele departamento; que procurasse um advogado.Feita a sugestão, processou o Estado e o Sol. Perdeu as primeiras

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Ruiva.Ruiva, ruiva... Ruiva.Eu lhe abracei, e aí nos beijamos quando o relógio fez aquele ruído, e quando bem, e quando bem, algo errado, algo errado, exremamente bom, aconteceu.Você se distraiu. Eu fixei meus olhos. E seus olhos, verdes, tão bonitos, encontraram minha angústia no infinito. O infinito que cabia em nossas esperanças.E quando nos beijamos pela primeira vez, quando nos amamos sem

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-47734260502859344812009-01-09T17:21:00.001-02:002009-01-09T17:22:42.532-02:00

O juiz só segue a justiça.O oficial só cumpre a ordem do juiz.O policial só executa a ação de despejo.E o povo?...O povo só sofre.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-35363334360073544732009-01-06T03:33:00.005-02:002009-01-06T04:22:38.455-02:00

Cansou. E isso foi na segunda-feira.Na quinta estava exausta.Aquele quarto maldito, cheio de gente maldita, de angústias malditas, de fantasmas e dores malditas era feito de guimbas de cigarro, de cerveja e de saudade.A saudade era ridícula, como os recados virtuais, as cartas que nunca chegavam e as dores mal paridas.Filha da puta maldita.Nem um desastre a filha da puta tinha, apenas um baralho

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-37024985315947044662009-01-02T02:34:00.002-02:002009-01-02T02:53:46.612-02:00

"Se és escritor, escreve como se tivesses os dias contados, porque, na verdade, eles estão-no quase todos."Thoreau

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-85113250594715225562009-01-01T06:53:00.003-02:002009-01-01T07:10:23.786-02:00

Numa noite que não significava nada, e que nada tinha a dizer além dos personagens, coisas aconteciam e as estrelas nem por isso deixavam de se esconder.A noite resolveu não citar nomes.Uma mulher às quatro e cinquenta desgostosa do namorado, bêbada e patética por ter encontrado um homem não tão retangular como de costume, resolveu chamar sete gorilas amigos, que a carregaram, pagaram mais

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-24958569375499744012008-12-30T01:56:00.002-02:002008-12-30T01:57:05.087-02:00

Meu quarto e meu corpo são uma festa.Imagine eu inteiro!

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-12644475081565848992008-12-29T03:15:00.003-02:002008-12-29T03:23:06.635-02:00

Alguns dizem que o que escrevo é pessimista.Pessimista é o mundo que me obriga a escrever o que escrevo.E se disserem que o mundo não é pessimista. Direi que não conhecem o mundo; que conhecem apenas, um basculhante de sua própria vida.Se eles não enxergam e se desobrigam a olhar, sou eu, este filho da puta, a terrível cegueira?Quem assiste o mundo por jornais ou pelo trajeto insoso do cotidiano

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-9843297843290690052008-12-24T15:36:00.003-02:002008-12-24T15:41:59.989-02:00

Feliz Natal.Nos jornais, junto com os pães e os brioches entregues na área nobre da cidade, por algum jovem trabalhador, o sangue escorre pela tinta da matéria em destaque. A classe média não liga, o sangue dos pobres lhe é invisível, mas as promoções no caderno secundário parecem-lhe atraentes.Feliz Natal.No canto onde os olhos dos transeuntes não alcançam, no encontro das duas avenidas

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-8195131765212212062008-12-21T00:07:00.007-02:002008-12-21T01:28:38.402-02:00

"Não é preciso dormir para sonhar." Sussurraram.Acordou. Acordou e estava no bar. Sentara naquele Pub simpático, e por um momento ainda percebia o mundo desfocado. Desfocado enquanto seu aparelho perceptivo adaptava-se de maneira covarde diante do barulho e do mundo, diante das pessoas, do copo de cerveja preta esvaziado, e talvez entre algo que o reflexo de seu copo e sua imagem diziam a si

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-15250477812992950792008-12-19T23:31:00.007-02:002008-12-20T00:36:37.577-02:00

"Meu oceano tem 20 cm de profundidade.". O parabrisa, a chuva, a estrada vazia e eu me lembrando de uma noite qualquer, pelo exercício da livre associação. E essa frase nem era minha. Mas isto me fez lembrar a carreira de pó da degenerada Isabel. E é para isso que servem as frases prontas.Num quarto de motel, um motel com menos estrelas que um sábado nublado e chuvoso, Isabel aquecia-se e

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-5296761135313015032008-12-17T23:17:00.012-02:002008-12-18T10:24:16.021-02:00

Gosto de dormir no lado errado da cama; como e se houvesse o certo...Jogo meu corpo, ocupo meu espaço desajeitado, balanço os meus pés, quase como se pudessem encontrar outros pés; movo minhas mãos, da esquerda para a direita, buscando-a, mas ela não está lá. Ela nunca está.Gosto de usar óculos escuros no outono, no mormaço. Gosto de esconder-me e meus olhos, pois sou transparente

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-46701904918720394212008-12-14T01:23:00.011-02:002008-12-15T01:41:04.378-02:00

Numa caixa um segredo, num segredo uma caixa.Ele não conseguia escrever, mas num dia específico, tentou se matar às duas e dezenove em cima de um viaduto cinza e alto, e aí, aquele ser de asas apareceu.As pernas balançavam naquele parapeito improvisado, era dezembro e o mundo estava triste, mas as pernas moviam-se felizes entre o abismo de concreto e o concreto abismo que havia, fazia, dançava e

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-80405246403430237212008-12-12T13:59:00.002-02:002008-12-12T14:00:28.836-02:00

"Deus está morto, mas [...] teremos de vencer também a sua sombra." (Friederich Nietzsche)

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-36319665788101856912008-12-04T23:17:00.012-02:002008-12-05T01:46:24.274-02:00

Inicialmente era um ateu bem decidido, um ateísmo que não lhe incomodava e até resolvia comportar-se mal em festas de aniversário, somente as que mereciam verdadeiramente serem implodidas. E seriam reveladas ou com um discurso escatológico que ofendia metade da família, ou com alguma atitude desprezível jamais recordada.Fora devido as seguidas ironias, ou melhor, situações limites, onde o

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-37966233345297812242008-12-02T01:29:00.006-02:002009-02-06T00:18:04.903-02:00

Júlia queria viajar para o Uruguai e levar a vida junto. O país recortado por fronteiras imaginárias e que nunca existiram esperou.Renato, com uma ansiedade menor que o preço da passagem, aguardava um ônibus sujo, numa madrugada imunda do dia dezessete de um mês ruim.Alessandra queria terminar uma poesia e só precisava de uma idéia ou de uma caneta, mas só tinha o número da conta do banco no

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-33708304811282865812008-12-01T00:53:00.005-02:002008-12-01T02:22:44.989-02:00

Edith Piaf perdeu Marcel Cerdan. E compôs a música mais bonita sobre o amor e que se possui notícia em língua francesa.Florbela espanca apaixonou-se e frustrou-se repetidamente, até seu suicídio, mas seus poemas não se suicidaram, ainda vivem, apesar de tristes.Ian Curtis se matou, pois amava duas pessoas, menos a si próprio, ainda deixa alguma tristeza em forma de música, tristeza que guardou

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-5030594627588924582008-11-22T23:25:00.010-02:002009-03-02T03:31:23.013-03:00

Caso amasse e amassasse a folha num surto impetuoso de vergonha, ainda um quase-bobo, recostado sem pressa no banco da praça, dispensaria as flores, e retomaria a escrita sem desistir, pois da janela e do ridículo só lhe cabiam eram poemas.Enfiaria-se nos sebos da cidade, atrás do Neruda, um Neruda só para ela. Aquele de capa azul e de beijo de língua quando dado. Um Neruda com um tesão guardado

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-76255488385959143912008-11-22T23:21:00.003-02:002008-11-22T23:23:55.199-02:00

Ainda doía de uma forma tão viva, que Vasilli acostumara-se a confundir as janelas com os corações.Sentia a poesia como uma verdadeira oração, uma oração viva, que clamava impiedosa sob o ardor de uma memória e de um desejo:"Sou um pingo de chuva... Emoldurado pela cor dos teus olhos... Sou um pedaço de nuvem apimentado pelo ardor da tua boca. Sou um raio de luz. Perdido na curva do teu corpo

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-2179877463997629942008-11-16T01:47:00.001-02:002008-11-16T01:49:23.668-02:00

E seria sempre mais fácil dizer os motivos.Falar claro e límpidamente, como alguém, que resolvesse não ter a sociedade por perto.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-77348691106182208522008-11-16T01:00:00.005-02:002008-11-16T01:53:14.530-02:00

Não sabia bem o que faria; se algo mais do que a solidão pretendesse. Começa secreto como um substantivo sussurro escondido no fundo da sala, mas acaba crescendo como uma fama repentina. E na janela há esta paisagem torta que não cabe bem no seu horizonte. Não se encaixa. E cheira a mofo novo.Ele obedece o coração, e por isto sofre, sofre baixinho... Sofre calado porque calado ele não rompe as

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-48567620994789490992008-11-14T01:14:00.000-02:002008-11-14T01:16:46.706-02:00

assim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverassim que eu entrei na minha rua começou a choverE

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-23021708358516145932008-11-13T03:02:00.004-02:002008-11-14T01:32:25.937-02:00

Às vezes, melhor seriaSe do fogão permitíssemosQueimadurasQue inconfortáveisEstragamTodo o poemaE eu, perdido na areia, no concretoNo paralelepípedoOu em volta de mim mesmoApenas pensasseComo pensasseEsquentando a água para o chá: Preciso de um horóscopo ou de uma namorada de final de ano!Ambos, ou ambas, são particularmente imprevisíveis.E mesmo assim. Seria melhor.Se do fogão inconfortável;

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-74252352563698157142008-11-13T02:13:00.004-02:002008-11-13T02:29:57.980-02:00

Sou feliz. Sou triste.Do tamanho que esta estrutura assim me permite.E como a natureza e o mar, mato-me e renasço no coito cotidiano da vida.Assim, do tamanho que a minha liberdade me permite.Permito-me assim, a dizer, a gritar, a gozar: mudem as estruturas, mudem as liberdades; permitam-se o mundo.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-49740492417155065572008-11-13T00:17:00.006-02:002008-11-13T02:01:05.895-02:00

Quando situava-se no centro do furacão algo o impelia para as bordas, como um Furão, ou um Guaximin, apesar de achar qualquer semelhança com a natureza selvagem extremamente simplista. E simplismo era um refúgio de gente fudida, fudida e feliz. Então resolveu escrever tudo. E aí resolveu voltar no que tinha escrito e rechear tudo aquilo com o que despertava e trazia à tona os tabus.Algo o impelia

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-34852508046763992902008-11-12T03:12:00.006-02:002008-11-13T00:10:55.324-02:00

Quando o poemaE o poetaVivem mútuamente para si.Todo o mundoDespedaçado de ambosResolvem conspirarÀ favor do poemaNão do poetaGênio sem brilhoCunhado por umSujeitinho,Gente comum.O poema aguardaQue a flor tristeDo fingido, resolvaDar vida ao poemaE quando morre o poemaO sujeito aguardaE às vezes aguardaNovamenteMas quando morre o sujeito,Em favor do poemaO poema e o mundo fingidoDe gente

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-33455081619562592592008-11-12T02:37:00.003-02:002008-11-12T03:05:40.008-02:00

Um de meus habituais e talvez non-sense hobbies é tentar conhecer poesia das mais distintas regiões do globo. Quanto mais culturalmente distante no sentido em que me permite meu limitado regionalismo latino-americano, melhor. Inauguro esta seção, com o poeta húngaro Sandor Csoóri. A poesia realmente não tem fronteiras, mesmo as mais distantes. A tradução deve ser algo complicado... diga-se de

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-66196656311108406752008-11-07T01:17:00.004-02:002008-11-07T01:44:56.285-02:00

Quando entrei naquele cômodo, às quatro da manhã, o inseto fugiu.Contorcia-se na porta de pinho, com medo da minha luz e do meu movimento.O artrópode, aquele que eu senti pena, deveria mesmo, era sentir pena de mim.

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Eu insisto é verdade. Navego e insisto. Insisto por que não me enfastio de mim mesmo. Pois em mim há um outro. Um outro que insiste em viver e que decerto não nego em seu conteúdo.Mas o diferencio por ser este "um outro". Um outro que vive em mim; um cartógrafo, que tem outras idéias, propósitos ou razões, apesar de corroer as mesmas vestes e vestir o mesmo corpo.Este outro alguns dias vence.

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Detestava receber papéis na ruaMas deusSempre lhe anunciavaAlguns puteiros

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-56488238951543896052008-11-03T00:24:00.010-02:002008-11-03T01:31:41.572-02:00

As coisas tinham mudado. Anatole viajara para o Uruguai.Eu vadiei pelo interior de cidades tão distintas quanto meu humor, e você, bem, você se foi, e nunca mais voltou.Era um dia chuvoso, uma chuva que molhava a madeira velha no fundo dos quintais, o cheiro de paralelepípedo molhado me contaminava, e eu me via obrigado a evocar uma lembrança covarde.A chuva acabava rápido. Eu demorava mais a me

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CachorroEmpregoContas a pagarLúcio um dia, chegava lá

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Quando não percebemos e somente neste ponto específico, somos promovidos à função de carrasco, ou herói.Heróis andam escassos, mas os carrascos vendem-se pelo atacado.Inconscientes do destino oculto da vida, promovemos chacinas afetivas em cada esquina, cortamos corações e destruímos afetos trocando de roupa.É o motor.Anatole assim acreditava. Um tolo, que crê num destino oculto da vida, acredita

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Não é o que parecePois se parecesseSeria coisa do coraçãoE o coraçãoO coração só menteNão é tão ruimRuim quanto transpareceNem tão inéditoPois se inédito fosseO coração alquebradoDiria que é mentiraPois sim, seria mentiraSe o vidro quebradoE o grito no escuroFizessem um silêncio arrastadoParte dos muros, dos finais de semanaE dos coraçõesAssemelhariam-se à coisa qualquerA algo já meio

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EscreveEscreve como euMas não te compara a mimSacrilégio seriaSe tu, em tua infinitaE infinita percepçãoDe mundo e de ti mesmoSe comparasse a outrémUm qualquer medíocreQue só enxerga como siO mundo ao seu redorPor issoCaro leitorNuncaOuça-me bemJamaisTe compara a mimOu outro outrémAo ser tuDigno de si mesmoDeixa-me encantadoE me ensina aprendendoÀ ser tuNas tuas angústiasSó tuasOnde cada

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-17668038537378159322008-10-09T03:46:00.003-03:002008-10-09T04:23:49.401-03:00

Fazer algo diferente é difícil.Tente recondicionar um rato de laboratório. É como Vasilli sentia-se ao sair, ao entrar, ao sair novamente do metrô, da fila da comida, das noites com muita vodka, médias angústias e pouca imaginação.Olhava-se no espelho e não se encontrava. Ainda restava esta incógnita, ávida por situações limites, pois sim, pois bem, é fácil prever o comportamento de um ou dois

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-22249191501895627082008-10-06T01:54:00.006-03:002008-12-30T01:17:46.903-02:00

Quando tinha uma má idéia, costumava andar sem rumo pelo centro da cidade ou evocando um espírito indômato já derrotado, sentava na janela e observava a lua, as nuvens ou algo que se se assemelhava ao seu céu.Não obstante acabava cansando; cansava-se por que insistia em inserir um outro inexistente naqueles momentos que eram só e tão particularmente seus.Inseria esta presença invisível, este

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-55647429789716517152008-10-01T03:06:00.010-03:002009-01-24T23:36:30.850-02:00

No meu ímpeto misericordioso, tento transformar minhas angústias em angústias coletivas, apesar de saber que não há nada mais precioso e meu, do que as minhas e só minhas angústias.Quando exponho minhas entranhas em público, seja num gole de cerveja, num sorriso mal-ajambrado ou num texto escrito em papel de guardanapo de final de semana, eu sei, sim, eu sei que exponho não só minhas vergonhas,

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-85506153645984014672008-09-27T01:34:00.002-03:002008-09-27T01:50:35.996-03:00

A vida de Anninka não tinha mais sentido.Ela achou ingênuamente que o sentido se revelaria diante do caos de sua rotina. Diante do ônibus, do amor perdido, da paixonite de final de semana, do emprego que nunca chegava...Mas o sentido não desabrochou com a primavera, e ela virava cada vez mais adubo.Quando o cinza tomou conta do céu, os viadutos e os remédios proibidos pelo terapeuta ficaram cada

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-32788569441023281612008-09-26T02:49:00.000-03:002008-09-26T02:50:53.815-03:00

Ultimamente ando odiando boa parte do que escrevo.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-16849323718627353202008-09-26T01:48:00.005-03:002008-09-26T02:40:25.712-03:00

Coca sem gelo. E ele não bebe refrigerante.Nem gastrite, nem tensão, apenas luxúria.O tédio tomou conta do cômodo. Adorava quando isto lhe acontecia. Pedras de gelo tintilavam no copo, os maços de cigarro se esvaziavam e ele costumava fazer o que sempre fazia quando o tédio lhe consumia: chamava o absurdo para uma conversa.Pior do que a dor era a monotonia sem causa. A entediante rotina que lhe

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-40742341340198787662008-09-25T02:12:00.008-03:002008-09-25T11:52:41.610-03:00

Normalmente olho para textos antigos, folhas de caderno soltas, envelopes abertos, para me inspirar.Mas é tudo merda. Merda.Quando olho para aquela parte boa, aquela parte singela e ingênua de mim que costumava acenar no domingo de sol; eu paro e digo: seja realmente rapaz, seja realmente o que você é.Este rapaz que tenta se inspirar em folhas, e cadernos soltos. Seja o que você é.Uma repetição.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-70492925913914499172008-09-19T01:33:00.003-03:002008-09-19T01:57:27.655-03:00

Minhas DoresMinha dor não cabe numa terapiaSe coubesse, não seria minha dorMas sim, uma dor alheiaE por ser alheia...Não seria mais minha dorMais uma dor que seria outraPor conseguinteUma dor sem importânciaUma dor frívola como um céu arrebatado!Como todas as outras doresE portanto mínimaAos olhos de minhas doresOu de elucubrações de final de semanaQue apesar de não terem olhosOlhos no céu!Seriam

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-52494035837769476002008-09-16T02:51:00.003-03:002008-09-16T03:15:47.916-03:00

A fase da introspeção não é indiferença, talvez nem tristeza.Não é nada em particular, é apenas atrito.Esperando desastres ou milagres. Esperando algo que pontue o cotidiano.O tempo precisa ser marcado.Falta algo e eu sei.Os fios de cabelo envelhecem. E daqui a dois sábados planejei um porre, para mudar o cotidiano.O álcool não é mais divertido, quando não se tem a segurança do lar.O atrito é

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-32575271094633775162008-09-14T23:40:00.002-03:002008-09-14T23:47:46.100-03:00

Você sorri com a morte nos dentesE ainda assim resolve enganarTodos eles que distribuem saliva na mesa de centroEu não bebi a última cervejaMas você me encontrou com gemido nos olhosEra parte do tecidoUm tecido ruimVocê pagava o pecado na mesaE eu nunca, guardei nada para ninguémEu te amavaTe amavaComo um sorriso no fundoOu uma porca pintada de verde e vermelhoEu te amei com gemido na mesaEu era

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-66535234852973011112008-09-13T01:52:00.005-03:002008-09-14T22:05:42.049-03:00

Vai vir um conto novo por aí...

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-73364519690836762992008-09-11T00:00:00.004-03:002008-09-11T00:46:40.195-03:00

Tudo passa, tudo vai. Algo fica, algo sai.Era meia noite e eu tinha meu cachimbo. Tinha fumo, tinha raiva, iria fumar impaciência. A cicatriz no braço não fechava, talvez culpa da cannabis.Há coisas que não merecem ser cicatrizadas e há coisas que não cicatrizam apesar de não merecerem. E pouca gente merece. Mas quem merece normalmente sabe deixar marcas.E eu encontrava os fios de cabelo dela

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-1217950987856383552008-09-09T00:50:00.002-03:002008-09-09T00:56:12.498-03:00

Hoje tive uma ótima notícia que alegrou o fim do meu dia.Há um jornal chamado "Plástico Bolha"; bem produzido, por estudantes de letras e com ótimo conteúdo e uma tiragem respeitável(10.000 exemplares). Contos e poemas, crônicas e editoriais bem interessantes saem regularmente no jornal...Enviei um conto para os caras, achei que eles não iriam publicar... até por que há uma comissão editorial que

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-41516057451145266472008-09-02T01:14:00.005-03:002008-09-02T01:38:42.172-03:00

Eu me contento com pouco.Mas quando vejo as linhas que sobem ao infinito, sempre me pergunto por que diabos fui nascer parábola.Início, meio e fim.Sou uma fórmula de redação de vestibular; mas pelo menos, sei de que costura foram fiadas as teias da minha vida.Tudo o que começa sempre acaba, dizem os filósofos de esquina.E eu tenho a incrível mania de recomeçar, de recomeçar todos os dias.Mas eu

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-5752050324884001492008-08-27T04:05:00.002-03:002008-08-27T04:10:30.245-03:00

Sê como eu!Me nega!

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-32216381474819110032008-08-27T02:43:00.011-03:002008-08-27T03:36:33.174-03:00

Três mil pessoas me visitaram. Foram três mil pessoas durante o curto período de quatro meses, ou seja, cento e vinte dias, cento e vinte e dias sendo visitado por três vezes mil pessoas.O que dá estatísticamente uma média de vinte e cinco pessoas por dia. Uma média de vinte e cinco casos distintos, humores, padrões, comportamentos e sim, generalizações, geradas em meio a sudoku.Adoro sudoku,

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-40645195514941528162008-08-25T02:15:00.002-03:002008-08-25T02:29:44.183-03:00

É só ficar desempregado e ter amigos. Amigos.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-28473102036178468632008-08-25T01:55:00.004-03:002008-08-25T03:10:19.780-03:00

Maço vazio, e eu nem fumo. Tinta azul no fundo da casa.Gente bêbada, crianças cheirando cola na porta do circo em que eu, em que você, em que nós nos divertimos.Seis latinhas amassadas, miseráveis para um dia ruim, mas boas para um dia razoávelmente bom.Liguei a tv, mas a antena não funciona e eu gosto do barulho da sintonia ruim, só quando bebo demais e quando eu sinto o cheiro de morte, e de

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-69180181074865664432008-08-24T03:21:00.005-03:002008-08-24T03:54:12.098-03:00

O tempo passou ruiva.E eu inevitávelmente tornei-me mais forte.Confunda forte com frio, talvez seja algo parecido com o meu erro atual.Conseguir ignorar certas coisas não me torna um cínico por completo, até porque seria uma rigidez demasiadamente injusta perceber-me desta forma, já que continuo realizando o incessante movimento do homem contra a máquina. Ainda não me entreguei ao meu oposto.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-83738484817921095612008-08-21T12:33:00.003-03:002008-08-21T12:39:57.198-03:00

Por José OiticicaQuando eu morrer, sê tu o meu coveiro:Enterra-me tu mesma em teu jardimE, sôbre a cova, num vulgar canteiro,Cultiva rosas e medita em mimBendize êste destino alvissareiroQue nos uniu tão de alma e corpo, assim,Que te fêz Dama e a mim teu Cavaleiro- Um palafrém atrás de um palanquim.Projeta, no incorpóreo onde me alento,O calor emotivo dos teus aisE as rutilâncias do teu

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-53170587992577417382008-08-20T01:09:00.005-03:002008-08-20T02:31:48.794-03:00

Um desabafo aleatório, mas extremamente pertinente, título bom, texto ruim. Minhas aulas iniciaram há cerca de duas ou três semanas atrás. Tive alguns problemas com a minha inscrição em disciplinas então tentei resolver com os funcionários da secretaria do meu curso. Inútil. Percebi que estavam todos muito estressados, pois o sistema estava caindo, não funcionava e a quantidade de reclamações era

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-88506247238406593322008-08-12T04:37:00.004-03:002008-08-12T05:04:23.632-03:00

Confusão por sobre a mesa, por sobre a cama. Perdido. Espelho da alma, o quarto repousa sobre a angústia, por sobre o bilhete amassado, por sobre o livro e o casaco embolado entre a porta e o tapete.Anda de um lado, caminha por outro, bebe água, respira, respira mal, pesadamente, perdeu-se na pia, lavou o rosto às duas, duas e treze, às três e quarenta.Continuou sujo.Os olhos pesados não pesavam,

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-83642173954713390642008-08-10T03:16:00.003-03:002008-08-10T04:12:30.420-03:00

Alumínio! Silício! Cimento!Velocidade, Ônibus, metrô, um alento!Perfídia no centro da cidade.Paralelepípedo, música alta.Estoura os tímpanos! Fluoexetina, chacina, casebre.Gente junta. Gente jovem. Gemidos reunidos.Gestão da pobreza nos postes. Época de eleição.Ereção, falsa ereção, remédio, poluição, indústria.Comeu esquartejada, matou a frase e foi no cinema.Com uma faca de açougueiro. No

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-70448485055561651792008-08-08T03:03:00.003-03:002008-08-08T03:08:16.532-03:00

Perdi o tesão de escrever aqui. Quero ares novos.Toda viagem me confunde, todo ar rotineiro me embrulha o estômago.Nunca pedi muita coisa a deus, matei-o semana passada.Nunca falei alto, só quando precisavam.Agilizei uma ou duas aplicações de morfina; nunca me prenderam por isto, faço gosto, deixo solto, apesar do pesar.Faço origamis de cartolina, faço corações de papel, não me sinto

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-91419467823018407722008-08-05T03:58:00.004-03:002008-08-05T04:25:47.666-03:00

Em breve estou de mudança daqui. Explico todo imbróglio antes que me chamem de mal agradecido.Desde a fundação do blog, em 2003(lembram do falecido www.1936.blogger.com.br?), eu utilizava o serviço do blogger. Não tinha muito o que reclamar. O blogger.com.br funcionava, e era uma novidade o mundo dos blogs, pelo menos para mim, mas acredito que foi mais ou menos nessa época que os blogs começaram

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-60598859825473852862008-07-30T21:51:00.005-03:002008-07-31T00:25:39.575-03:00

Retorno simples, ponho-me a disposição da angústia, caminho entrecortado, cindido como um asfalto quebradiço, juntando cacos de lembrança, de saudade, de esperança: sou um passado vazio.Estou agora, como é raro estar. Estou em um momento curto; uma reflexão, um surto, mas seria demasiado inverídico afirmar minha total permanência. Na verdade sou. Sou o tempo todo, não tenho forças para estar, sou

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O pós-férias sempre é meio trágico. Estaca zero.

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-60712202041484554562008-07-11T04:29:00.004-03:002008-07-12T04:44:21.019-03:00

Não gosto de escrever de luz acesa. Não gosto de beber cerveja quente, muito menos de pegar chuva no inverno. Não gosto de sentir sede no calor, e não gosto de não saber, quantas vírgulas, devo, usar.Não gosto de cd arranhado, gripe sem beijo, impressora sem tinta.Não gosto de piada sem riso, poeta sem papel, e muito menos briga sem herói, sem heroína.Não gosto de supermercado com fila, de banco

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CosturaE fecha minha bocaNo leito foscoSobre meu peitoJaz o de repenteCorta, ajeitaProva e reprovaAdocica a face ocultaFaz de mim um acasoAcaso pensado.Sou teuAinda nãoNem tão teuE ainda mesmo...Mesmo mortoMeio vivo, meio mortoPlanto segredosSegredos bobosNa tua bocaTua bocaBoca inerte

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Resolvi falar tudo. Não porque merecesse, mas porque alguém, algum dia, tem de fazer o serviço sujo. E falar tudo é fazer o serviço sujo com gosto. É se expor, de luzes acesas, de janela e porta aberta, com um pouco de miséria escondida no canto do quarto e da memória. Dê a cara a tapa, não me siga. Se preciso de uma ou duas cervejas isto é coisa minha, algum reminiscência bukowiskiniana que me

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E quando eu bebi vodka pela primeira vez, senti o mesmo gosto amargo que senti, quando tua boca deglutiu minha alma.Eu não procurei, definitivamente não procurei, razões para que você no alto de sua prepotência pudesse me dizer aquelas palavras duras.Mas eu disse, e você confirmou, que se eu ainda pudesse sentir dor, aquele seria um dia realmente especial. E você comentou, decerto com mais

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Pronta para despertarE irromperSobre a concretudeDa primeira oportunidadeEis a fada dos camposDos líriosDos sonhosDas noites mal dormidasJá desfraldada e exibidaAinda se atreveE contaminaBeijos ao acasoCom futuros possíveisAnima; meu presenteRetoma meu passadoEnterra meu presente

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Não chovia, não estava muito frio e nem mesmo havia uma grande tragédia a se alimentar. Retomou velhas proposições e a reflexão tímida que iniciou há semanas provocara um acontecimento curioso que despertara em si próprio quase uma epifania: começou a ter flashes oníricos.O que significava?Que a partir de certo momento, começara, e tal coisa lhe acontecia esporádicamente em um número de vezes

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